Não seria possível escrever tudo que eu sinto por você.

Mas prometo que continuarei tentando…

Terapia

- Eu vou te falar uma coisa estranha sobre mim:

Eu sinto falta de conversar sobre o tempo, sobre a morte, sobre a vida, sobre mundos paralelos, sobre dinossauros, sobre utopias, sobre ideias.

Eu falo disso 1 vez por semana na terapia. Mas não é a mesma coisa. Sinto falta de dividir esse mundo que tá aqui dentro me dando tanta dor de cabeça.

- Eu entendo. E como você se sente sobre isso?

Me diga: do que são feitos os seus dias?

Os meus dias são feitos de noites e penumbras muito escuras, 

Onde a minha sombra me abandona e não tenho como contar o tempo

As vielas por onde ando estão cheias de ranhuras

A única luz que encontro é tão intensa que me cega

escuto passos atrás de mim

o som me de deixa e a paz me carrega

Os meus despertares são elucidações

Fugas, buscas, batalhas duras

ou apenas ilusões?

De que são feitos os meus dias?

De uma eterna busca entre acordar e dormir

Me encontrar e me iludir.

 Mesmo com todas essas árvores ressequidas, o ipê floresceu.

Sobre o seu tempo

Eu queria que o tempo parasse para te ouvir falar sobre o tempo.

Em como você não acredita nele e em como você vai ser eterna. Uma dança de palavras e gestos, com suas teorias sem um mínimo de sentido.

Você sempre está tão empolgada falando sobre o tempo, o que temos e o que não temos.

Que ideias terríveis, você tem! 

Mas não me parece ser um motivo para te interromper. 

Pode falar o quanto quiser, minha querida.

Depois vinham as coisas banais, sobre sua rotina na fazenda dos seus avós nas férias da escola, sobre seus amiguinhos que você não sabe se existiram mesmo ou se eram só da sua imaginação.

Será que um dia você vai se lembrar desse dia que eu te ouvi falando que nem uma metralhadora de palavras, pontuando cada parágrafo com revirar de olhos ou gargalhadas sinceras?

Teve momentos de reticências também, quando você apenas olhou através de mim para muito muito além e ficou em silêncio.

Esses foram os que mais me assustaram. Os momentos do seu silêncio.

Quando recomeçasse ia ser outra leva de histórias, teorias e viagens dentro da sua mente inocente, corajosa e cheia de vigor.

Você não acreditava no tempo, mas hoje te vejo em silêncio com 85 anos. Eu não queria ter que levar para junto de mim, sem antes te ouvir mais mil vezes. Eu flertei com esse momento. Pode falar, minha querida.

Você não emite mais as palavras sobre o tempo, nem sobre nada. Você não acreditava no tempo e viveu como se ele não existisse. E em mim você acreditava?

Eu cheguei, e agora você vai se silenciar para sempre. E mesmo assim, ainda será eterna. Vou te levar comigo agora.

Sem adeus, sem despedidas, somente silêncio e lágrimas.

Te levei e te contei sobre o seu tempo: ele foi lindo.

Silêncio.

Cressida x Cassu

- Bogus não viveu para ver a matilha sair daquele vale amaldiçoado. E nem você, Cassu.

Desde que você partiu, eu tenho te procurado muito. Sei que não é comum que corujas sejam amigas de lobos mas tenho uma identificação especial com você. Acredito que você também já percebeu isso.

- Cressida, eu nunca te pedi para me procurar. Acho que você não entendeu que eu queria me livras de Bogus, de você, de todos eles. Eu só queria um buraco para me aninhar e morrer. Eu disse milhares de vezes para o Bogus que eu não queria e nem iria ser líder de nada.

- Você disse muitas vezes isso para ele mesmo. 

- E em todas, fui invalidado. O que eu queria nunca teve valor. Eu nunca tive uma voz de verdade dentro daquela matilha.

- Eu não entendo.

- Muito menos eu! Aquele velho era louco...

- Eu não entendo é você! É você que eu não entendo.

- Não tem nada para entender. A vida seguindo o fluxo natural. Uma hora todos viramos comida de minhocas e formigas, o líder e o subordinado. Não faz diferença. 

- Vim apenas te contar que eles conseguiram. Sua mãe adotiva e seus irmãos, seus amigos e seus desafetos. Todos conseguiram sair do vale. Sem você e sem Bogus. Parece que você tem razão quando disse que não era tão especial assim.

- E-e-eu não achei que eles fossem conseguir juntos. Achei que só alguns sobreviveriam. Eu não queria vê-los sofrer.

- Por isso, partiu?

- Não sei. Eu fui embora porque não queria nada do que Bogus me impunha. Mas agora acho que eu só não queria mesmo era ver todo aquele sofrimento e carregar isso nas minhas costas. Eu sempre fui covarde.

- Você não ouviu Bogus, não me ouviu e nem tá se ouvindo agora. Acha que Bogus também não sentia medo? Exigiu mais coragem escolher um forasteiro como líder do que tudo mais que ele fez na vida e ainda assim, que garantias ele tinha de que você seria o líder que eles precisavam? 

- Eu o decepcionaria mais cedo ou mais tarde.

- Você decepcionou a todos. Mas o verdadeiro ciclo da vida é esse: decepcionar e ser decepcionado, ser amado no intervalo e aí sim, somente depois de ter provado os sabores e dissabores, os prazeres e as dores, ser comido pelas minhocas e pelas formigas.

- Que seja... Como me encontrou aqui?

- Eu te disse, estive procurando muito. A floresta é densa mas está menor a cada dia.

- Eu não vou voltar. 

- Não vim te buscar e nem pedir para voltar. Vim aqui só para ter essa conversa de velhos amigos com você, lobo e coruja, como nos velhos tempos. Quando você quiser, se um dia quiser, volte.

- E você ainda vai me amar até lá?

- Espero que sim.

O quarto de Rosália

Daria para encher a caçamba de um caminhão com todas as tralhas que tinha dentro daquele quarto.

Maria Rita chegou às 9h15 e nem precisou das chaves para abrir a casa de Rosália, a porta estava destrancada. “Não deve ser um bairro perigoso”, ela pensou.

A sua missão ali era apenas uma: lidar com o quarto.

Mas antes, uma breve visitação pelos outros cômodos da casa. Com certeza, Rosália não se importaria. Não se importaria com nada mais. Já fazia uma semana que o endereço atualizado dela era o cemitério municipal.

Maria Rita não foi ao velório e nem ao cortejo fúnebre que movimentou toda a pequena cidade. Uns foram chorando próximos ao caixão, outros estavam apenas seguindo uma “procissão” por mera formalidade, até política, eu diria. Quem da cidade não participasse poderia ser excluído das decisões da comunidade por causa de um pacto invisível que existia entre eles, de que os cidadãos desse minúsculo ponto do mapa mundi, deveriam se apoiar, se unir e blábláblá. Então, tinha quem estava realmente sofrendo por causa da morte da senhorinha quase centenária e tinha também os que estavam apenas dando volume ao movimento.

Quem chegasse ali naquele momento, talvez não conseguiria discernir se era um velório, uma festa, uma procissão ou um comício.

O fato é que nesse evento em todo mundo foi, Maria Rita não esteve lá. Ele não estava lá há muito tempo, para sermos justos. 

Ela tinha ido embora aos 18 anos e nunca mais tinha posto os pés nessa cidadela. Agora com 35 anos, chegava para receber sua herança. Não era a casa não. Era um quarto cheio de lixo.

O testamento não era muito elaborado. Só dizia que Maria Rita tinha que arrumar o quarto. Não era o quarto de dormir, era um quarto que ficava sempre fechado. Ela nunca tinha entrado lá em todo sua vidinha.

Passemos ao curto tour pela casa, antes do temido quarto. Ao entrar, Maria Rita já avistou a cadeira de balanço de madeira escura bem ao lado de uma mesa bem baixa, com uma xícara suja, o café grudado no fundo. Era ali que sua avó se sentava e o ranger da madeira velha ficava “nhec nheeec” em intervalos sincronizados. Era como o tique-taque do relógio mas mas com uma passagem temporal própria. Quanto tempo durava cada balançar? Tempo suficiente para Maria Rita se lembrar que todas as tardes, quando o cômodo ficava amarelado, a sua avó cantava algo doce mas bem baixinho e chorava muito discretamente.

Na sala não tinha TV, não tinha sofá. Tinha a cadeira de balanço, a mesinha e 3 bancos de madeira para as visitas. Nunca aparecia ninguém.

No cômodo seguinte, divido apenas por um arco na arquitetura da parede, havia uma mesa de jantar para 8 pessoas, um bufê com um espelho escurecido acima e uma cristaleira com várias taças antigas. Nada muito requintado, mas pareciam ser bem frágeis.

A cozinha tinha um cheiro estranho. Maria Rita não soube identificar mas parece que já estava com cheiro de morte. Nessa hora ela sentiu um arrepio na espinha e quis ir embora logo. 

Finalmente, com a chave bem apertada nas mãos, ela abriu o quarto da herança. 

Tinha muito lixo. Papéis velhos, revistas empilhadas, brinquedos antigos. Os brinquedos não eram de Maria Rita.

A ideia era somente pegar tudo e jogar fora. Mas tinha alguma história ali a ser contada que fez com que Maria resolvesse gastar mais tempo ali, organizando e tentando entender o quarto, a sua vida com a sua avó e a sua volta pra casa. Ela não pretendia ficar. Só precisava do tempo para descansar um pouco e consertar o que estava quebrado.

Continua…