Eu conheci um cara que tinha nome de filósofo.
A vida dele era como uma grande reflexão sobre o sentido de tudo e ainda parecia que nada ele tinha realmente entendido sobre esse mistério que são os 90 anos do ser humano.
Eu tive o privilégio de trabalhar ao lado dele. Nunca conheci pessoa tão mais educada do que ele.
Na sua mesa do trabalho tinha latinhas de chá da Inglaterra e miniaturas de coisas "londrinas". Um lembrete palpável por ele ser um lorde.
O que mais me intrigava era ele usar o mouse com a mão esquerda. Eu perguntei se ele era canhoto e ele disse que não, que era pra ele estimular o cérebro.
Eu não quero tratar esse texto como apenas uma lista das peculiaridades dele, mas eu estou apenas refletindo sobre o que mais me chamava atenção.
Ele anotou meu nome numa de suas 5 agendas e ele nunca errou o meu nome, o que é raro! Ele coleciona moedas antigas e de outros países e sei lá mais que surpresas tem lá dentro daquele "filósofo".
Eu nem sempre concordei com tudo que ele pensava ou dizia, mas eu respeitei o direito de ele ser ele mesmo e acho que isso era a coisa mais bonita nessa amizade. E o que mais me intrigava era que, embora eu ter a metade da idade dele, ele me olhava esperando aprender alguma coisa comigo. Eu amo essa sensação de que posso deixar algo positivo na vida efêmera de alguém.
De vez em quando, na nossa vida, cruzamos com pessoas que são universos inteiros e mais infinitos do que outras. Eu penso que na minha vida, quero ter a serenidade, a curiosidade e a paciência do Sócrates e nunca deixar de aprender.
Hoje eu vi uma pomba morta no estacionamento do trabalho.
Há quanto tempo ela estava ali? Alguém mais tinha notado a presença de seu corpinho sem vida? Como ela morreu? Algumas perguntas começaram a surgir dentro da minha cabeça e eu não tinha resposta para nenhuma delas.
Eu imagino, no entanto, o que foi, talvez, a vida dela:
Rejeição
Nojo
“Pombas são como ratos”
“Pombas trazem doenças”
“Pombas são sujas”
Elas não são animais fofos de forma alguma.
Nem bonitas.
Ninguém considera ter pombas de estimação.
Mas, eu estava triste, olhando o que para mim, agora, não era mais só uma pomba: era um pássaro.
Como se morrer, automaticamente, tivesse feito ela ser melhor.
E, analisando friamente, acho que é o que morrer faz com todos, não é mesmo?
Quando voltei do almoço alguém tinha retirado a pomba morta do estacionamento. Será que deram um enterro decente pra ela ou só jogaram no lixo?
E o fim é esse, não importa se você foi pomba, gralha, arara ou tucano, todos vão para o mesmo lugar.
Mas alguns, como pombas mortas, tem um efêmero momento de semi-importância, quando já não importa mais. E aí eu me pergunto: por que odiamos tanto as “pombas vivas”?
Quando o fogo queimou até a última folha seca
Eu guardei a gasolina
Não precisava mais
Na verdade, nunca precisou.
Eu que sou uma piromaníaca
Fiquei com medo
Tinha tanta fumaça que eu não conseguia respirar
Eu não tinha feito aquilo
Mas eu queria ter feito
Queria eu ter iniciado aquele incêndio lindo e mortal
Eu tinha me preparado para queimar tudo
Mas
Não fui eu
E o cheiro de fogo e morte
Realmente me apavorou
Essa piromania eu não entendia
Quem sabe eu não queria mesmo que tudo se queimasse…
Eu guardei a gasolina mas minhas mãos estavam úmidas
Não era água
O fogo veio em minha direção.
Quando você sentir saudades de mim
Sabe onde me encontrar:
Eu estou naquele perfume que te trouxe afago
Estou na música que dancei enquanto você ria
Estou na gargalhada alta, roncando com a cabeça virada pra trás
Estou no barulho dos pés nas folhas secas
Eu estou naquele filme velho que vimos 20 vezes
Eu tô guardadinha dentro do pote de biscoitos
Estou no som de chuva e no cheiro de livros mofados
Eu tô exatamente onde eu deveria estar…
O mar mais azul que ela já tinha visto,
O sol já bem alto no céu,
A areia mais branquinha.
Os pés dela encontraram conforto na maciez da areia quentinha.
Um pássaro ao longe, cada vez mais próximo cantarolava uma melodia que ela não conhecia. Ela gostou.
Ela tinha se esquecido como fazer preces,
Mas mesmo assim agradeceu.
O que mais faltava naquele cenário tão paradisíaco?
Não faltava nada.
Ela estava em paz…
Ela caminhou em direção ao mar e mergulhou.
Ela não sabia nadar.
Ela apareceu de manhã
Estava com suas asas fechadas
Esperando
Olhando
Quando ninguém estava vendo
Ela se abriu
Ela me viu
Agora ela se exibiu
A borboleta na janela
Agora tão bela
Com suas asas abertas
Comecei a pintar uma tela.
Esse é um pedido de perdão
Eu falhei com você
Eu não vi quando doeu em você
Quando você estava no chão
Eu, preocupado com minhas dores
Estava sangrando
Mas você estava morrendo
Eu só queria te dizer
Que sei que falhei
Mesmo falhando
Não deixei de te amar nenhum dia
E se você morrer uma vez
Daqui por diante morrerei duas
Quando eu sangrar
Eu vou ignorar
Vou me arrastar até você
E dizer mais uma vez que estou com você
Se um dia você me perdoar
Vou estar com você até o fim
Se fizer de mim o seu lar
Este é um pedido de perdão, fim.
Comecei a buscar
Encontrei
Um ar puro
Que vale a pena respirar
Comecei a questionar
Inspirei
Um futuro
Que me vale o inspirar
Se vivi uma mentira
Um ar seco e um fôlego de gás
Veneno sem saber
Sem julgar sem entender
Inspirar e expirar
Quando eu encontrei
Inspirei
Um futuro
Não mais expirarei
Agora eu encontrei você
Meu AR puro.
Hoje eu estava atravessando a rua e vi pregado num poste, um papel gasto, rasgado. Não sei há quanto tempo estava ali mas ele tinha a foto de uma linda cadelinha branca e preta, perdida, chamada Vida.
Os donos ofereciam uma recompensa. Eu pensando se a Vida foi encontrada...
Eles devem ter procurado muito por ela, colado centenas de cartazes. Se ela foi encontrada, eles não voltariam para retirar os cartazes, eles só celebrariam o reencontro com a Vida.
E se a Vida não fosse encontrada, aquele cartaz velho ainda lembraria alguém que o visse (como eu) como a Vida era parte da família de alguém e como ela era importante.
Isso é uma das coisas mais maravilhosas nesse mundo de gente indiferente e indigente, é saber que em algum ponto, em algum universo, toda Vida importa.
