Amor finito (parte IV)

O pequeno príncipe mentiu para mim.
"Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas?" (balela)
Que mentiroso! Quero dar um safanão nesse garotinho.
Quem quer ser responsável? Quem? "Responsável". Essa palavra pesa. Quem ensinou essa palavra ao menino?
Se a beleza da coisa (amor, amizade, que seja) está em ser o causador da dor? E sair de cena como se nada tivesse acontecido...
É por isso que o amor acaba. Eu firo, tu feres, ele morre.

Eu não estou questionando um clássico da literatura, hein? Longe disso! Só estou...
É, eu tô sim. Sem fantasias e sem brilhos íris hoje, ok?

Um café

Diálogo (monólogo) com o garçom (?), numa cafeteria qualquer:
Um café!
Heeeeeey, rápido, cara me traga um café!
.....eeer por favor. Mas rápido! O sono, ele tá chegando.
Ele vai me consumir. Não dá, não posso ser consumido.
Os sonhos. Eles vem. Sem falta, eles vem. E eles saracutiam com minha mente, me fazem pensar em coisas felizes mas eu tenho que ficar aqui. A realidade foi o que eu abracei, cara! Você me entende?
Entende? Aaaah traz logo esse café!

Masterpiece

Da loucura à sanidade.

E o que é são me deixa doente.

Por favor, me deixe sair.

- Masterpiece

Mundo sem você (eu)

Naquele momento em que você descobre que é totalmente dispensável. Há risos sem você. Há choros sem você. Há trabalho, há rotina, há chuva, há sol. Há diversão, há amigos... Tudo isso sem você...
E quem você ama continua vivendo. E quem você quer continua te ignorando. E você sobrevive e você sabe que ele(a) também. E todo o resto. Tudo acontece, tudo pode permanecer igual. Com ou sem você, não faz diferença. Mas você preferiria, de coração, acreditar que para alguém você é tudo, e que o mundo pararia se você não sorrisse agora...

E o próximo muito próximo com o próximo se fundiu.
Um só. Nem próximo, nem outro, só um. Um só.

Anita e a mágoa

Anita estava tão magoada; parecia que andava curvada com um punhal cravado no peito.
Se tirarmos o punhal ela sangra e morre. Se deixarmos, ela sente dor, anda curvada pelo resto do caminho, mas sobrevive e convive, e vive com aquela dorzinha incômoda, constante...
Então deixemos o punhal lá. Bem no meio do peito de Anita.

Eu queria que ela falasse. Eu queria poder traduzir em palavras o que eu via nela.
Eu perguntei então.

"Eu estou decepcionada. Tive muitas expectativas frustradas."

(Queria que ela falasse mais. Como pode, eu ali, sentada, com os cotovelos sobre os joelhos. Atenta voyeur do sofrimento alheio. Queria aquela dor desnuda. Queria entender... Intrigante como a dor dela me interessava.)

Silêncio.

1/4 de hora de silêncio eterno. Música ao fundo.

Agora a frustração dela parecia ter sido toda transferida para meus rins. E passei a imaginar a dor. Eu vi assim:

Tinha um barco à deriva e um timoneiro com barbas ruivas, totalmente ébrio. Manco. Gritava com todos à bordo. Não eram muitos, uns quatro, talvez. Um deles que esfregava o chão, levou um chute daquela perna de pau. Acorda seu vagabundo! Trabalhe! Ele era franzino. Um menino ainda. Cheio de sonhos, mas agora um frustrado lavador de chão. Sua barriga doía. Seu hálito fedia. Suas expectativas todas, todas quebradas como um jarro de barro lançado à gravidade. E agora nada mais importava. O timoneiro fazendo-se capitão. Todos mortos. Barco à deriva. Ainda não mortos. Mas em breve. Era uma certeza. Assim como o bêbado não tinha juízo sobre si, assim como não poderia fazer o barco se salvar, assim como não poderia evitar a tempestade que estava chegando, assim como.... assim como não poderia evitar que todos morressem.
Decepção por confiar, por acreditar que podia ter sido diferente. Que poderia haver glória de alguma maneira...

Silêncio ainda.

"Anita!" - gritei como num espasmo, depois de voltar à realidade como que numa epifania mal sucedida.
Eu vi sua dor, sua decepção. Eu te entendo...

Ela me abraçou. Esqueceu a mágoa, fez como que uma continência de mãos e trêmulas e disse: "vamos achar o capitão!"

Sim pro não

Resolvi dizer mais sim. Disse também mais "nãos".
Disse sim pro não.